Nueva York·Viajes

Nueva York (6)

Sábado 7 de mayo.

Por primer día somos infieles a nuestro sitio preferido de desayuno y nos quedamos en el hotel. Resultado: no nos ponemos púos a huevos revueltos y bacon, pero nos ponemos púos a tostadas. Sí, no hay tostadas en Madrid y Portugal, pero las hay en Nueva York. Viva la globalización. Y gracias a la camarera americana que nos atiende y que chapurrea español de p.m., encima nos sale desayunar más barato que nunca. (((Sonido de caja registradora y aplausos)))

chuck norris

Nos recoge un tío que a los 2 segundos me parece un auténtico crack y me quiero hacer amigo suyo de por vida. El acento y su procedencia generará un debate el resto del día pero a mí me da igual: me encandila con la pinta de loco que está el colega, con su pinta de personaje, con su acento argentino-uruguayo y con su bolita de guía con la sonrisa amarilla de felicidad, alias smiley para los neo-con.

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Este hombre nos recoge en el hotel con un micro-bus para hacer un tour de contrastes por la ciudad, es decir. El recorrido es el siguiente:

Cotton Club.

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Náh, ver por fuera el local de la película y cuna del Jazz de la ciudad. Como no nos invitan a pasar dentro y bailar, poca cosa.

Mausoleo de un tal nosequé.

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Mu potito y tal pero no me preguntéis la historia y el nombre de a quién está dedicado.

Catedral de John the Divine (o algo así).

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Una pedazo de Catedral como la copa de un pino que no teníamos ni pajolera idea nadie de que existía. Respecto al nombre, lo sé, esta entrada está siendo un alarde de la memoria y el buen ejemplo de un viajero que se queda con todos los detalles. Aunque sí me quedo con uno: en el pórtico principal de la entrada hay varias obras talladas que supuestamente preveían (porque se elaboraron antes) la caída de las Torres Gemelas, el terremoto de San Francisco y el hundimiento de la Iglesia Vaticana (José Enrique, tiembla de miedo).

Universidad de Columbia.

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Donde estudió el carsao que gobierna en la Casa Blanca hasta que llegue Frank Underwood y le quite de en medio por las buenas o por las malas.

Harlem y Teatro Apollo.

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Un barrio más de latineo y el teatro donde se coronó Michael Jackson (DEP, por si no os habíais dado cuenta). A mi padre un negro hablándole en inglés le intenta vender unos CDs. Yo, en vez de salir en su ayuda, paso 3 pueblos y que se las apañe.

Estadio de los Yankees.

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Guapísimo. El merchandising me puede y me compro una camiseta y una bola de béisbol que usaré…bueno, algún día digo yo que la usaré (en la foto es postureo…es por si no os habíais dado cuenta vaya). Parada para café y ver el ambiente pre-partido. Maldita sea, cada día que pasa adoro más a los yankees…y por desgracia no me refiero al equipo.

Bronx y grafitis.

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La cosa se pone chunga y el guía nos da un chaleco antibalas a cada uno y nos hace un firmar un papel sin que leamos bien lo que pone. Yo como experto jurista en revisión de contratos que soy leo por encima “la empresa no se hace responsable de muertes por tiroteo, asaltos al micro-bus y secuestros sin final feliz, y no indemnizará a nadie por ningún mal acaecido” y me parece algo estándar así que tranquilizo al resto de la visita y pa’lante. Aunque parezca increíble, nos bajan en un momento de la visita en el que yo ya pienso “ahí está, me temía que iba a morir en NY y así ha sido” pero por suerte es para hacer fotos a los grafitis chulos de la zona y las zapatillas colgadas de los cables donde hay puntos de peregrinación de Albert Rivera.

Queens.

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Supongo que como el barrio en sí es gigante y más grande que Manhattan habrá de todo, pero la zona que vemos desde el bus es acojonante y con las típicas casas de gente rica, sus porches, sus aceras donde los niños juegan tranquilamente y sus Ford Mustang. Así, como quien no quiere la cosa. Y según el guía aquí vive la clase media americana. Me cago en mi vida.

Flushing Meadows.

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Aquí si flipo ves tú, aunque lo haría aún más si me dejaran entrar al estadio Arthur Ashe donde Nadal solía petarlo en su día (pero resurgirá, tranquilos). US Open y las naves espaciales que salen en Men in Black, ¿qué más se puede pedir? Pues una anécdota de mi madre. Camino del parque, en el bus, el guía como habla por los codos se pone a hablar de cosas varias, que si la política de EEUU, que si Obama, que si las hijas de Zapatero y la foto con Obama…y le da por hacer la pregunta “y de esa foto, ¿quién tiene la culpa? ¿El padre, o las hijas?” Y claro como a mi madre no hay quien la calle, así ni corta ni perezosa en voz alta y para que toda la peña se entere vocifera “culpa del padre, que encima de cómo nos dejó el país, se podía haber estao quietecito”. Obviamente ante el silencio incómodo que se genera porque la gente no tiene ganas de tirarse los trastos a la cara, no se me ocurre otra cosa que responder “mamá, mejor no entres en polémica…”

Williamsburg.

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El barrio de los judíos ortodoxos. Esto fue de lo que más me impresionó de la visita. Yo no sé si parte del dinero recaudado cada día del tour se destina a decenas de gente pobre que les pagan por ponerse atuendos y deambulan por la calle en masas ordenadas de gente extraña. Pero la verdad es que da hasta miedito. Los más ortodoxos ortodoxos pero ORTODOXOS no te miran y si te miran lo hacen mal. No se cruzan directamente contigo porque eres impuro. Las mujeres se rapan la cabeza cuando se casan y llevan peluca. Lo de acostarte con tu mujer vale pero con una mantita con agujero y POR SUPUESTO sólo para procrear. ¡Ah! Y si hace menos de 7 días que ha tenido la regla está aún impura, así que no la toques. Y calcula si le quedan 7 días para volver a tenerla porque más de lo mismo. Y ya si a eso le sumas que es sabbat como nos pasó a nosotros flipa. Un espectáculo, vaya.

Brooklyn.

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Y el tour terminó en Brooklyn. Concretamente en Dumbo, entre el puente famoso y el que lo es menos aunque también está chulo, que se llama Manhattan Bridge. No me preguntéis por qué pero mientras hago fotos artísticas (o eso me creo yo) del puente de Brooklyn y Manhattan, me pegan un grito diciendo que acuda y veo que se están haciendo una foto todo el grupo. Cuando me da por preguntar “¿y esto?”, Juan Esteban me dice “ná tu madre, que le dijo al guía que quería una foto de todos y sa liao…”

Pero bueno, terminado el tour tenemos tiempo de cruzar el puente de Brooklyn y esquivar a las bicicletas que lo cruzan como bólidos de Fórmula 1.

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Ya en el otro lado nos vamos a comer a Little Italy, donde comemos en la declarada pizzería más antigua de NY y de EEUU si mal no recuerdo: Lombardi’s. Estaba hasta la bola en todo momento, las pizzas son enormes y se parecen bastante a las italianas, osea que pasa mi test de italiano ottimo. Paseamos por allí y cuando nos queremos dar cuenta hemos pasao a China Town, porque también aquí pasa como en el resto del mundo: los chinos están invadiéndolo todo, incluidos a los pobres italianos en su barrio del Padrino en Nueva York.

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Y tras este momento de fotos gilipollezcas, ocurre un evento que ninguno de nosotros nos creemos, nos embelesa, nos alegra la cara y nos ilumina en todos los sentidos: SALE EL SOL. SALE EL JODIDO SOL. Y como es un evento histórico en esta ciudad porque se ve que no salía el sol desde que los indios le dijeron ‘how‘ a los ingleses y ellos respondieron ‘how cómo’ y así inventaron la definición de la palabra (((Dios estoy que me salgo))), decido darme un paseo por la ciudad solo, porque estos se van al hotel. Aparte del paseo por Broadway por la pasión de pasear y porque soy un bohemio, he quedado para tomare una cerveza con Laura, la Santa Job que me sacó el otro día de fiesta.

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Hoy toca plan más relax y hemos quedado en un Roof Top de la 5a Avenida muy famoso (concretamente en el número 230, de nada TripAdvisers). Cervezas baratas a 9 dólares…y vistas al Empire State que merecen la pena los 9 dólares.

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Cuando se hace de noche y llega la rasca, como la opción de encasquetarnos los albornoces que ofrecen a la peña para ponerse, cambiamos de sitio. Yo no tengo ganas de cena, pero Laura me lleva a la zona del Village y me entra en una especie de hamburguesería. Veo que debemos hablar otros idiomas porque le he dicho que de hambre nada y ella ya ha cenado. Vamos hasta el fondo del local al lado de las cocinas y empiezo a ponerme un poco mosca porque de no tener hambre de repente parece que me ha visto cara de foca monje que necesita entrar directamente a robar comida. Pero la sorpresa me la llevo cuando al lado de unas escaleras hay un portero que nos pide el carnet, nos deja subir y arriba hay un pub chulísimo petado de gente bebiendo y con música. Estamos en un speak easy, que es un local que mantiene su estilo de la época de la Ley Seca, y aunque ya no necesite beberse clandestinamente, pues desde la calle sigue sin saberse que ahí hay nada ni nadie y vete tú a saber qué clase de gente va a estos sitios y cómo se entera.

Nota mental: investigar el pasado delictivo de Laura.

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Y a dormir que mañana toca el Empire State, pero desde dentro y arriba.

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P.D: el crack del guía de hoy era este ser indescriptible:

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